Lágrimas y ecos sobre el Liceo Escolar

 

No fue la rebelde neblina del río, sino el polvo amargo de la pólvora lo que cubrió aquel día de otoño a Lleida. Nueve bombarderos italianos Savoia-Marchetti S.M.79, pertenecientes a la Aviación Legionaria italiana, el 2 de noviembre de 1937 vistieron la ciudad de luto eterno, cuando la luz, a las tres horas y cuarenta de la tarde, se quebró en el Liceo Escolar de Lleida.

 

Segre 4.11.2025

El silencio de las aulas fue aniquilado por el bramido metálico de los aviones, y el eco de la infancia y la juventud quedó sepultado bajo el derrumbe del saber. La pizarra, ya sin tiza, se hizo lápida; el pupitre, ataúd de madera. Los maestros y sus alumnos, unidos en el instante más cruel, ascendieron hacia el cielo entre una columna de humo y escombros, dejando en la capital de las Terres de Ponent una herida abierta de inocencia truncada.

 

Hoy, la niebla no desciende con el aliento helado del otoño, cubriendo los campos donde la vida descansa. Hoy, la memoria se viste de ocre y púrpura, y el silencio de las hojas caídas es el único himno que acompaña el paso del tiempo. Las almas de aquellos 48 niños y 12 profesores que murieron retornan en nuestro recuerdo por una senda invisible hacia la luz tenue de los crisantemos, donde el recuerdo se derrite como lágrimas y testimonio de la historia. No hay adiós en la bruma del Segre de aquel día, solo un puente de reconocimiento tejido con hilos de nostalgia. Y así, entre el frío y el dolor, comprendemos que el verdadero mausoleo no es de piedra, sino el latido incesante y cálido del corazón que aún les nombra en aquel Liceo Escolar de Lleida.

 

Hoy, la ciudad enciende velas por la cruel tragedia, por la memoria innegociable de aquellos inocentes niños y sus profesores. Su recuerdo es la única campana que insiste en sonar en la avenida Blondel y alrededores, exigiendo que aquel fatídico instante se alce no como ruina, sino como eterno monumento a la paz.